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Quackamari Damnacy
Qua qua.
La mia forma color carne si contrae sotto la corazza. Le dita a salsiccia delle mie enormi mani umane stringono con disperazione il grilletto della SMG, le nocche sbiancate. I piccoli occhi, posizionati a metà dell’enorme testa che costituisce la maggior parte della mia figura innaturalmente allampanata, la individuano: un lampo verde. Apro il fuoco senza pietà. Sangue e proiettili volano per trenta secondi. Sono ancora in piedi. Scosso, ansimante, fisso un volatile cotto alla perfezione, adagiato su un piatto.
Il sudore cola dalla mia fronte, andando a bagnare un becco che si protende per almeno 800 chilometri dal mio viso. Inizio un’autopsia aviaria, estraendo dalle interiora dell’anatra defunta cianfrusaglie assortite, munizioni e un’arma. Per ora, vanno tutte a finire nel mio zaino sempre più gonfio, PER poi essere gettate sull’enorme mucchio di oggetti nel mio bunker. Ora, cerco di stipare ancora un po’ di roba prima di dirigermi verso la zona di estrazione.
Tornato al sicuro, tiro un sospiro di sollievo. Lancio un’occhiata a Jeff. È il re di questo cosmo sotterraneo, circondato da postazioni di lavoro assemblate con la merce che ho arraffato nelle mie brevi scorribande in superficie. Passo accanto all’anatra venditrice di armature, Orange, e vedo al suo posto un mucchio di piastre metalliche, lampadine e bulloni. Nel recinto alla mia destra, un’anatra culturista color cacca, di nome Mud, solleva pesi. Vedo solo altre piastre di metallo e uno pneumatico che Jeff mi ha regalato per qualche azione dimenticata. Lo stesso vale per la stazione medica, assemblata con l’aiuto di scatole di medicinali che ho preso dagli accampamenti di anatre survivaliste che non hanno retto alla tempesta letale del mio AK.
Questi sono solo la punta dell’iceberg. Dietro Jeff si trova l’armadietto del magazzino, traboccante di ogni sorta di armamentario che ho sottratto ai corpi pennuti in Zona Zero. L’apocalisse ha prosciugato il nostro stagno di ogni amichevolezza e formalità piumata. Abbiamo perso tutto quando non siamo riusciti ad assicurarci un volo fuori da questo mondo. Tutto ciò che rimane è un’insaziabile fame di altro. Ogni estrazione è più un’estrazione dell’anima che del corpo. Sento che mi sta sfuggendo via, facendo crescere le ali che ho rifiutato di darmi nel creatore di anatre, e fuggendo dal purgatorio del suo prigioniero mortale.
Beh, dico mortale. Ho visto cosa c’è dopo. Montagne di roba, radicate nei punti in cui una volta ero stato abbattuto da anatre ninja con MP5 o da guerrieri anatra impazziti con asce da battaglia. Oggetti smarriti, così si autodefiniscono questi beni, pronti per essere recuperati. Devo riemergere, nudo come il giorno in cui sono nato, e dar loro la caccia. Le anatre responsabili di ciascuno dei miei omicidi non rivendicano mai questi oggetti per sé. Suppongo che siano disperate quanto me, ma che manchino della fame. Se, strambi piccoli culi penzolanti nella brezza, non riesco a recuperare la roba, scompare per sempre. Oh, empie divinità del materialismo dei germani reali, grido. Perché dovete maledirmi così?
La tempesta si abbatte sulla Zona Zero. Mi viene sconsigliato di uscire, quindi mi ritiro nella mia cuccetta e vado in letargo. Inizio a sognare. C’è un principe. Fa rotolare una grande palla attraverso il Giappone del periodo Edo, raccogliendo tutti gli oggetti più piccoli che si trovano sulla sua strada. Sono sbalordito. Si affretta a raccogliere quante più cose possibili prima che scada un limite di tempo stabilito dal suo distratto padrone. La sua assimilazione di tutto ciò che osserva, tuttavia, non è violenta. La maggior parte degli oggetti si sottomette senza protestare. Alcuni emettono un guaito iniziale, ma potrebbe essere tanto uno squittio di estasi quanto un grido di dolore. La loro assimilazione dal caos disparato in un unico grande insieme sembra naturale. Una volta che la palla ha una dimensione adeguata per accoglierli, non c’è lotta.
Galleggiano nel cosmo come pianeti e stelle appena formati, e tutto è giusto con il mondo. Il principe non se ne sta seduto a bordo della sua astronave, con gli occhi spalancati e i denti digrignati mentre visioni di anatre morte si accumulano come sangue di uccello negli angoli della sua mente. Non soffre per la sua arte collezionistica come soffro io. Non lo biasimo, però. È fuori dal nostro controllo. Le sue sono palle d’amore e le mie sono palle d’odio. Riflettono i diversi stati di natura in cui viviamo, la sua un idillio rousseauniano, la mia un incubo hobbesiano. Siamo simili, ma perfetti sconosciuti.
Apro gli occhi e guardo in basso il mio piccolo amico anatra. Mi ha seguito lealmente fin dal momento in cui sono nato, ed è fuggito dal bunker che è servito come mia introduzione a questa vita maledetta. In tutto lo spargimento di sangue e l’accumulo di oggetti, ha osservato. Il suo becco non ha emesso alcun rumore di giudizio. Non sono sicuro se sia un meccanismo di supporto, una telecamera di sicurezza carnosa che si assicura che continui a prendere le cose, o il fantasma del mio stagno, la mia coscienza una volta pulita. Forse sono tutte e tre le cose insieme.
Se mai dovesse essere colpito da un Welsh Harlequin con una Glock fumante, non credo che mi riprenderei mai. Quel giorno non è ancora arrivato. Potrebbe non arrivare mai. Tuttavia, è una delle litanie di orrori in agguato che continueranno a perseguitare i miei giorni e le mie notti finché non riuscirò a fuggire da Duckov.
Arriva Jeff. La tempesta è passata, dice. Sospiro profondamente, sveglio il mio amico e afferro la mia arma. Mentre salgo la scala verso la superficie, penso alla tempesta di morte d’anatra che sta per iniziare. Spuntando la mia enorme testa carnosa alla luce del giorno, sono sorpreso di vedere il principe del mio sogno in piedi lì, la sua felice forma verde traslucida. Ha sbloccato una nuova espressione da abbinare al cavallo giocattolo intorno alla sua vita e alla versione in miniatura di sé stesso che indossa come cappello. I suoi occhi sono spaventati.
“È ora di rotolare”, mima.
“Qua qua”, rispondo.
